Otra vez en casa, es extraño pero incluso en una ciudad como esta, sucia, corrupta, un trabajador puede llegar a casa y sentirse a salvo. ¿Yo? bueno, no soy un trabajador cualquiera.
17 A.M. Central District, Isla Minamoto.
Esta noche toca japonés... o eso parece. Siete familias, siete corporaciones pugnan por las calles, de una manera que poco tiene que ver con la burocracia, una lucha velada que se desata cuando cae el sol. Asesinato, extorsión, a golpe de gatillo zanjan negocios aquellos que por el día vestidos de traje, dicen ser los ángeles de la guarda de este agujero. Las grandes familias... los Thomsen, los Petrov, los Minamoto. Todos se dan la mano mientras las cámaras graban.
Y entonces es cuando entro yo.
Me dirijo al punto de entrega, un taquilla de cine, le enseño la tarjeta y me da el paquete, cinco mil en efectivo y una foto, si hay algo que me gusta de trabajar con los japoneses es que siempre pagan por adelantado. Saco la foto mientras sigo andando. Vitaly Dzugalsky. Un don nadie que dirige una banda de ucranianos, no debería plantear un gran problema.
19 A.M. Perestroika District, Isla Petrov.
Llego a la fabrica donde tienen el tinglado. Justo en frente hay otra idéntica, abandonada. Allí he preparado el rifle. subo, llego a la ventana, monto el silenciador y observo por la mirilla. Exactamente donde lo quiero, en el despacho de la primera planta, pero algo va mal, no está solo. Tiene a dos matones en frente y no parecen contentos, de repente uno de ellos saca una pistola y le pega dos tiros en el pecho y uno en la cabeza a mi objetivo.
Las cosas acaban de torcerse y ni siquiera soy capaz de adivinar hasta que punto.
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